La belleza una lanza dispuesta únicamente para herir corazones.
La belleza una espada proveedora de poder a quien sabe utilizarla,
Además un cañón, que dirigido por verdugos, arrasa multitudes.
La belleza, puñal secreto de las almas oscuras que se desvisten entre tinieblas, y entonces no sólo derrama, sino que se apodera de la sangre de sus víctimas.
La belleza un revolver que se deja acariciar de manos sucias, mientras en silencio oculta la fuerza y el fuego que contiene.
La belleza es una bomba con voz propia, que comienza a formarse a partir de sustancias individuales que en ella se convierten en una sola y así, cultivada por un tiempo, ya puede estallar cuando quiera.
La belleza es un arma que magnifica, a veces sin razón cierta, a quien la posee, mas intimida y desvanece a quienes, sin quererlo, se topan con ella.
La belleza es dominante y vengativa.
La belleza cautiva no existe, es por ello que cuando dos bellezas se encuentran seguramente allí habrá una guerra.

Una tarde...

Camino por las calles del silencio, escuchando sin embargo, algunos susurros y pasos; camino pensando que soy yo quien los inventa y de esta forma justifico el hecho de que me sigan a todas partes. Sueño con un bebe que llora y me muerde, luego muere. Yo lo beso para revivirlo con mi aliento, él despierta pero ahora es otro. ¿Otro qué? Otro diferente al que era antes, se convirtió en demonio, lo dejo porque me asusta.

Continúo mi caminata y las calles se extienden, las vírgenes me saludan y los angelitos se esconden. Yo me identifico con ellos porque los veo en silencio, rodeados de gente que no conocen, inmersos en su mundo sosteniendo su propia atmósfera, entristecidos y enriquecidos por el tiempo. Son dolientes aunque es probable que alguna vez hayan sido dolor.

Mi visita termina, despidiéndome de una virgen blanca, (no canela ni rosada sino blanca blanca) que no quiso saludarme, prefirió continuar sumergida en ese encierro que la rodeaba. Ella y yo somos iguales, sólo que yo camino por las calles. Ya de tanto pensarla comienzo a sentirla y mejor me despido rápido, hoy quise saludarla pero ahora ya no quiero verla. Los vivos a sus camas y los muertos a sus tumbas.

Para los enamorados del amor...

Esos que pasan horas viendo la luna y esperando que esta les hable
Esos que al escuchar una canción bailan en sus mentes con esa persona que no los acompaña pero a quien extrañan profundamente
Esos que almacenan recuerdos en cajitas de zapatos sólo para recordar con evidencias los destellos de ternura de los que algún día disfrutaron
Esos que miran de ladito sonriendo como tontos, los que construyen frases románticas que a ellos mismos sorprenden, los que aprovechan el tráfico para inventar los apodos más extraordinarios, los que se desvelan con una sonrisa o una mirada en sus mentes, los que no piensan ni escuchan… sólo sienten

Todos ellos y muchos otros son los enamorados del amor y a ellos me gustaría decirle que están irreversiblemente jodidos, que en su vida nunca encontraran pausa, su corazón trabajará más de lo debido, su cuerpo disfrutará más de lo acordado. Serán víctimas y victimarios. Lucharán de por vida con el tiempo y al final se descubrirán perdidos. Sin descanso ni retorno los enamorados del amor somos todos.

trans - figura

En aquella selva, continuamente invadida por el ruido de las bestias, de las aguas, de la brisa, sólo se escuchaba esta vez el llanto de un hombre que se acurrucaba en el tallo de un árbol a llorar por su víctima. Él era un cazador y entre sus brazos sostenía una culebra muerta por una de las balas de su escopeta.

— ¡Hombre no llora por culebra! — grita de lejos un colega que pasa aplastando el monte con sus botas.

Él para sí mismo, responde: — No era culebra, era una doncella. La más bella y dulce que jamás veré. Lloro porque hecha mujer quiso cautivarme; mas yo no quise creer… y mi duda engendró su veneno y en víbora la convertí. Luego… obedeciendo las reglas del mundo en que vivo, como víbora la maté ¡Pero no era culebra! …era un alma bella y noble disfrazada de mujer.

En efecto, la piel áspera de la víbora, comenzó a tersarse hasta quedar radiante y sedosa… también brotó de su cabeza una larga cabellera, y de su cuerpo un par de senos, muslos y caderas.

El hombre sostuvo por mucho tiempo entre sus brazos el cadáver de la verdadera belleza. Sus lágrimas no bastaron para despertarla. La sangre corrió por todos los caminos de aquella selva y el cielo soltó una tormenta que sirvió para esparcir sangre y lágrimas por todos los rincones… Así, de alguna forma él permaneció siempre junto a ella, y a veces, se les ve caminando por la selva.

Granitos de Mostaza

Leyendo El Correo de la Unesco, encontré una noticia titulada Versos de dentro y fuera referida a la labor que desde hace cinco años María Medrano, poeta argentina, ha desarrollando en un penal femenino de su país.

Se trata de una serie de talleres de poesía dirigidos a las reclusas del penal; según declaraciones de Medrano muchas de estas mujeres jamás habían tenido algún tipo de contacto con la poesía, sin embargo, motivadas por la curiosidad o por el simple deseo de inventir su tiempo en algo, han incursionado en este mágico mundo del que no quieren salir.

Sin duda, la poesía es un portal a la libertad, una forma de comunicación universal, inmortal y sana para la psiquis de las reclusas.

Particularmente me sorprendí luego de leer el par de poesías que publicó el Correo de la Unesco, y quise compartirlas con los pocos lectores de este espacio. Asi que sin mas... ahi se las dejo:

Hoy por hoy

Por Miriam L. P.

Vivo en un lugar oscuro, Vacío, con nuevas experiencias. De repente entre tantas rejas Ruidos de puertas Que se cierran detrás de mí. Gritos, piques sonando Encuentro una hoja blanca Un lápiz que me acompañan Me hacen traspasar los muros Que me separan del mundo Se termina la hoja Vuelvo a la cruel realidad Mi cuerpo no es libre Pero mi mente sí lo está

Poema de Liz M.

Lo amo como al cáncer que come mi carne Lo odio igual que al aire que respiro Lo deseo tanto como a la muerte Lo rechazo igual que a la felicidad Dónde estás Quiero verte Decir nunca te amé No te deseé Jamás te necesité Sólo una vez más Mirarme en tus ojos Acariciar tu cuerpo Susurrarte al oído adiós

PD: No pude evitar pensar en la situción carcelarea de nuestro país, una de las mas graves en latinoamerica. Quizá es poco lo que las letras puedan hacer pero ¿A nadie le gustaría copiar la idea aqui?

¿Será posible hacerle el amor a las mariposas?

Un hombre descansa en la banca del parque, mientras la luz del atardecer súbitamente se va apoderando de todos los rincones de ciudad Ambrosía.
Se encuentran en aquel parque la brisa, las hojas de los árboles cayendo , la gente, los niños y el hombre sobre la banca…
Pero los niños van cesando sus gritos y sus risas, casi enmudecen, la gente comienza a desdibujarse, algunos incluso se transforman en débiles esperpentos, las hojas se detienen, cerca o lejos del suelo quedan inmóviles, sin embargo la brisa continúa, es lo único que no perece y con ella llegan las mariposas a hacer gala de su color, a rociar polvos mágicos sobre el hombre que aún se encuentra en la banca y es testigo de lo que sucede.

Las mariposas lo rodean, pareciera que quieren hablarle… Él es cautivado por el aleteo colorido que lo envuelve, y entonces se pregunta: ¿Será posible hacerle el amor a las mariposas? Una de ellas se acerca a su oído, responde y él sonríe. Más se me hizo imposible escucharle por esta condición mundana que me signa.

La Esfera

Por cuanto sucede observo curiosa la majestuosa esfera, con la esperanza inútil de comprenderla.
Más nunca alcanzarán mis ojos el pleno de su suelo ni de su cielo. Nunca mis brazos, en un mismo instante, podrán palparla entera.
El tiempo destrozará mis ideas y las verdades -o patrañas- de ella.
Continuará inmensa ante la vista, continuare minúscula frente a ella, más lucharé por semejarla fundando con mis manos almas y academias.

Algunos infiernos son llevaderos sólo
porque la memoria es eterna...

La soledad es un lugar vacío y silencioso sin calor ni frío, sin brillo ni oscuridad;

donde a veces nos descubrimos y no sabemos realmente cómo ni cuándo ni por qué llegamos ahí. Pero ahí estamos… y sólo entendemos que estamos solos, solos solos. Entonces ese lugar se instala dentro y no se va nunca...

Nos hacemos solitarios.

Pepita

Pepita repetía una palabra, la repetía, la repetía, la repetía y la repetía. La repitió por mucho tiempo, hasta que todos creyeron que no existían más palabras, por ello la usaban para designar los alimentos, las calles, los sentidos, las ideas; la usaban en susurro, en conversaciones sin sentido, en discursos solemnes, la usaba el maestro, el padre, el niño, el viejo, la usaban todos.


Un día alguien descubrió un diccionario
y comprendió que cada cosa tenía un nombre distinto, entonces quiso compartir su hallazgo con el mundo, pero ya el mundo estaba muy cómodo con su sola palabra como para hacerle caso al maniático de los nuevos términos…

Entonces, indignado, cogió su libro y borró de él esa sola palabra que todos repetían gracias a Pepita.
La palabra era paradigma.

Transparencia

He creído. Con temor y dulzura he creído posible aquello que nadie cree, aquello que incluso yo misma señalo inverosímil.

He amado. Con sudor y ternura he amalgamado el alma al cuerpo para entregarlo con devoción, sin remordimiento.

He dudado. Cuando las sonrisas se exceden y la mentira vulgar se asoma por los hilos de las costuras, he sentido aletazos de incertidumbre.

He llorado. Luego de haber creído, amado y dudado, he descubierto la sal; contraria a la del mar que sabe a libertad, ésta sabe a cárcel.

Resplandor

Esa noche solitaria, el hada majestuosa se coló por la ventana, junto a ella la brisa y el común aroma de las noches de luna llena se instalaron en la habitación. Entretanto, él desde su cama y gracias a la luz que irradiaba la luna, sólo veía la silueta de los pechos desnudos y las caderas seductoras de la excitatriz hada. Su próximo parpadeo, sumamente prolongado, contrastaba con la velocidad con la que su cuerpo comenzó a necesitar de manera absoluta e inmediata la preciosa silueta que frente a él se posaba.

El hada, traviesa como todas, clavó en él su mirada radiante, celosa robó a la luna la poca luz que disfrutaba, y así convirtiose en lo único resplandeciente de aquel momento.
Sin ganas de resistirse e inmerso en el encanto del hada, entregó él toda su esencia… Entonces su prolongado parpadeo terminó y la hermosa excitatriz, hada o no, ya no estaba.

Nectar...

Te acercas ofreciéndome el néctar que brota de las palmas de tus manos.
Me dices que proviene de tu corazón.
Entonces lo bebo ciega de devoción por ti, amándote con la vida, entregándome toda, mientras el néctar resbala por mi garganta, roza mis labios, toca mi alma.

Silencio

Quisiera creer que tu silencio, tan punzante y doloroso, no es más que la viva muestra de tu miedo, tan intenso y constante como el mío.

Ambos sentados en el mismo banco.

Sedientos uno del otro, apenas se atreven a mirarse.

Y en esas miradas intercambian deseos, caricias, besos…

sin embargo los labios no se abren, y el silencio permanece.

Entonces cae la tarde y las sombras surgen… así que parten cada uno en dirección opuesta, a encontrarse quién sabe cuándo, quién sabe dónde.

Pero definitivamente a encontrarse, pues el deseo conducirá sus vidas a un próximo encuentro. Aunque posiblemente también esta vez se ahoguen en el silencio.

Al líquido de las Copas

Me gusta buscarte y encontrar eso que tienes que decirme.
De pronto te encuentro y te conviertes en un laberinto, en un mágico laberinto donde mi cuerpo inconciente se mueve al compás de una melodiosa danza.

Sutilmente me posees, y destruyes cualquier vestigio del tiempo que pueda devolverme. Atravieso así el portal que tú has creado para que los ávidos entren, sin pensar en el retorno.

.No existe en ti piedad ni maldad alguna, te muestras como el océano, pasivamente majestuoso. Entonces soy tuya, no quiero dejarte.

(img: Crucificción_peyote_Flickr)

miniscula

Ahora la nada me absorbe,
me pisotea,
trapea conmigo los suelos de la vida.

Yo voy empequeñeciendo cada vez más,
me hago burusas;
siento que comienzo a desintegrarme…

Entonces la nada se vuelve puño y yo la cara del imbécill que lo recibe.
Termino por fin como diente sacado de un solo trancazo: en el suelo, olvidado, untado de sangre ajena y sin poder hacer algo.